Une immersion poétique dans l'univers de la douce élégance d'antan.
Sur sa terrasse, elle ne faisait rien. Rien qu’exister, parce qu’aucune obligation ne la forçait à accomplir la moindre action. Elle appréciait l’ennui, qui engendrait chez elle une certaine lascivité. Elle n’avait même pas conscience que cet ennui était un luxe. Mais soudain, tandis qu’elle observait l’un des nuages prendre la forme d’un petit diable, elle se sentit observée. Elle se retourna, elle le vit, et le vent se mit à souffler.
L.W.
Colombine divague, Colombine s’évade
Elle se dévoile, elle se cache
Derrière le masque, derrière ses paupières
Ses yeux se referment, ses rêves s’ouvrent
L.W.
Elle aimait les balades au parc. Valency était sa petite bulle de nature au milieu de la ville, à côté de chez elle. On pouvait presque y croire, une fois oublié le son de la ville derrière les arbres. Lieu de confidences, l’après-midi, parfois d’ivresse, le soir, elle s’y sentait bien. Certains recoins prenaient les airs d’un tableau d’impressionniste. Ce dimanche-là, elle sortait pour la première fois avec la robe qu’elle venait de terminer. C’était la fin de l’été, un orage avait éclaté l’après-midi durant. Déjà, le sol était sec.
L.W.
Depuis qu’elle sait lire, elle aime les livres. Ils lui permettent de s’immiscer dans la vie de personnes à chaque fois différentes. De vivre leurs émotions. C’est une sorte de voyeurisme, elle se dit. Elle peut les observer, les suivre. Se laisser inspirer par celles qu’elle admire. Peut-être grandit-on soi-même un tout petit peu à chaque livre qu’on lit ?
L.W.
Lorsque sa tête s’enfonça dans l’eau, tout se tut. Elle n’entendit plus gronder le monde du dehors. Elle n’entendit plus les injustices. Les incohérences. La haine. Elle fut envoloppée d’un voile de silence épais et sentit ses propres souffrances se diluer peu à peu dans le fluide tiède dans lequel elle se noyait.
L.W.
Par la fenêtre, elle guettait. Elle cherchait une issue. Un passage, vers ailleurs. Les carreaux étaient brisés, mais elle était incapable de s’enfuir. Fuir cette maison, disparaître. Quelque chose la retenait. La lumière du dehors était belle à regarder. Mais à l’intérieur, l’obscurité était rassurante. Les livres jaunis qui jonchaient le sol lui étaient familiers. Elle aimait les mots sur leurs pages. Le bois qui craque et le vent qui siffle lui tenaient compagnie. Une compagnie apaisante. Alors que dehors, le monde hurlait.
Dehors, on disait que la maison était hantée.
L.W.
Elle te regarde ; je rêve.
Elle est avec toi, je suis ailleurs.
Sa peau est chaude, la mienne est de glace.
Ses yeux te fixent, ils regardent en toi. Mon regard s’évade, loin.
Son esprit est calme. Dans ma tête, tout n’est que mouvement.
Je te regarde ; elle rêve.
Je suis avec toi, elle est ailleurs.
Ma peau est chaude, la sienne est de glace.
Mes yeux te fixent, ils regardent en toi. Son regard s’évade, loin.
Mon esprit est calme. Dans sa tête, tout n’est que mouvement.
Elle sait qui je suis.
Je sais qui elle est.
L.W.
À chaque fois qu’elle se retrouvait dans un de ces endroits marqués par le passé, elle aimait à imaginer des histoires fantaisistes qui auraient pu y avoir lieu. Des pieds avaient foulé le parquet du Salon Bleu depuis plus d’un siècle. Peut-être y avaient-ils dansé au son de l’orchestre, ou fait les cent pas en attendant quelque chose. Ou quelqu’un. Plus de cent ans que des yeux se levaient sur les gentianes et les chardons des fresques Art Nouveau. Sans doute admiratifs, mais peut-être aussi ailleurs, les regardant sans les voir vraiment. Des personnes se sont-elles rencontrées, aimées, fantasmées ou espérées sous ce plafond bleu ? Que leur inspiraient donc ces vitraux colorés ? Étaient-elles choquées, ou admiratives de ce nouvel art ? Elle se demande aussi comment les hôtes du Salon étaient vêtus. Ce qu’ils y ont mangé, bu. Et puis surtout, qu’y ont-ils rêvé ?
L.W.
Bientôt une année de spectacles annulés. Plusieurs mois d’immobilisation dans une attelle. Elle avait envie de danser. De déployer ses ailes, de faire voler ses plumes. Elle voulait du mouvement, au rythme d’une musique du passé.
Elle fut si heureuse de retrouver la douceur de ses plumes et la légèreté de leur frémissement.
L.W.
La blancheur d’un paysage enneigé l’émouvait chaque hiver. Dès que la neige recouvrait le sol et les arbres, c’était comme si tout devenait pur. L’air, si sec ; le silence, si profond ; et la lumière, d’un éclat serein. Elle avait froid, mais elle se sentait emplie de douceur. Ces photos lui tenaient à cœur. Elle aimait retourner dans cette région des hauts sapins qui lui était chère. Elle se réjouissait toujours à la vue de ces paysages et de la tranquillité qu’ils dégageaient. Alors qu’elle posait, elle fut envahie de mélancolie et de gratitude. Elle ne pensait plus à rien d’autre.
L.W.
Le Monde de Lulu Wite 